17 de septiembre de 2011

Ochenta Calendarios

XLIX
Las brumas que me nublan si estoy solo, 
las brisas que en mis manos arracimo,
son tiempo desgranado del racimo
que Baco malvendió a su hermano Apolo. 

Los años son las dádivas del dolo 
de un dios que se parece al rey del timo,
pues te deja ganar y se hace el primo
cuando huye con tus sueños junto a Eolo. 

Somos sólo un borrón de aniversarios 
en un montón de ochenta calendarios 
repujados por pétalos de vida. 

Tan tenues la alegría y la tristeza 
que sólo al atrapar la sutileza 
tocamos nuestra tierra prometida.

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