Contad si son catorce

Si pudiera nacer

2012-02-29T09:29:00.000+01:00

XCVI

Si pudiera nacer otra mañana

elegiría alzarme en testaferro

de todos los arrestos que de hierro

quisieran deslizarse en mi ventana.

Si pudiera nacer de esta inhumana

existencia y bajarme de este cerro

sabría desasirme de mi yerro

y volver a ser yo sin mi desgana.

Sabría preservarme de la guerra

que libran hoy por hoy en esta tierra

cada dios, cada líder, cada hermano.

Sabría descuidar mis desatinos

y no jugar mis cartas a los chinos

ni soñar con un mundo más humano.

Fado del Galeote

2012-02-25T09:34:00.006+01:00

Condenado. Vencido junto al remo,

expláyase el galeote, almidonado
en un cuello sin voz, rezando un fado
que busca despertar a Polifemo.

No me ocultan los vómitos del cielo
la espesura de grillos que me alcanza.
Ahí está la vergüenza que nos danza,
vertiendo pubertad en su pañuelo.

La cofa libertaria busca escollos
y tiende a traficar con las sirenas
que sueñan con jugar a ser ballenas
penetrando, esponjosas, los arroyos.

Vendré a purificar siempre mis naves
en brasas-subterfugio (mal agüero)
donde tiemble el riñón del mundo entero
y forje Satanás sus propias llaves.

El sueño de la niña blanca (II)

2012-02-21T09:19:00.009+01:00

Por un agujero entre la rocas cálidas contemplé una escena especial. Una niña blanca andaba descalza sobre las ascuas de la tierra, describiendo círculos, encendiendo llamas azules, de azufre, en cada huella que abandonaba detrás. Se iba acercando al lugar desde donde yo miraba como por una cerradura y tuve miedo de romper su danza. Algo me cogió por los hombros y me elevó hasta una nube grisazul de atardecer. Veía la silueta de los montes en el horizonte. Subía y bajaba, desde aquellas nubes a las copas de los pinos, atado a un hilo vibrante. De repente me solté y caí a un lago. El espejo gélido se rompió con mi cuerpo. Todo a mí alrededor era hielo, nieve o vapor, el vapor de algo que se encrudece con el ambiente. Me quité los pesados grilletes de ropa que tenía pegados al cuerpo y, desnudo, intenté llegar hasta la orilla. Sobre la nieve, el frío era más intenso. El dolor no me permitía sentir alegría, pero tampoco sentía tristeza.

El desierto que guardo en la despensa

2012-02-17T10:00:00.000+01:00

XCV

Nunca fui mayorista en el mercado,

ni hablé como rector de municipios,

mas pongo a cada verbo participios

que amparen al versículo estampado.

De tanto cavilar se me ha extraviado

la cuenta de finales y principios,

del coito de los versos y los ripios

sólo queda un cuaderno mal grapado.

Como al linotipista, di mi letra

al desierto que guardo en la despensa,

y a la noche, con lágrimas de tinta.

Mi tiempo de impresor se cronometra

cuando llora la Musa de mi prensa

y el soneto nefando me repinta.

En equilibrio

2012-02-13T09:54:00.000+01:00

XCIV
Como en otoño quedan los alisos

inestable ha de quedar mi pensamiento,

inútil, aburrido y macilento,

gangrenado por malvas y narcisos.

¿Qué será de mis actos indecisos?

¿Qué sentiré con mi sentido hambriento?

¿No seré el destructor que sobre el viento

cabalga junto a Apolo y Dionisos?

En equilibrio estoy porque deseo

tensar mi cable de funambulista

con el inútil tensor de mis manos.

En equilibrio estoy y si me apeo

de mi labor de amanuense alquimista,

seguirán engordando mis enanos.

El Sueño de la niña blanca (I)

2012-02-09T09:10:00.002+01:00

Estaba en la calle de una ciudad que no conocía. Iba dentro de un coche que nadie conducía, como si fuese un ser vivo, como si fuese un árbol o una célula. Todo pasaba rápido, despacio, continuamente a intervalos... Las luces de las farolas y los semáforos parecían aureolas de santos y de mártires, al verlas a través del frío empañado. El asfalto estaba húmedo, como las aceras y los jardines, tan húmedos que los charcos parecían mares congelados, todo de hielo, incluso los tramos más secos. A veces oía algunos requiebros absurdos e irónicos, pero no sabía a quien se los dirigían las sombras que lloraban por las calles, por las aceras, en las plazas. Entonces me di cuenta de que el coche no era tal: ahora era un caballo blanco con alas en las grupas y un asta en la frente. Volaba a dos palmos del cielo y a dos palmos del suelo, a través de la bruma, hasta que las gotas de aguanieve empezaron a calar la seda del animal legendario. Sus crines se perdían en mechones sucios. Su magia se desvaneció y dejó de volar, como si la lluvia hubiese aplastado sus alas. Su cuerno espiral se convirtió en hiedra que crecía con rapidez. Pronto las raíces se aferraron al barro del asfalto, y el caballo fue absorbido, y yo con él, hasta un lugar extraño. Cualquiera diría que aquello eran los infiernos. Era una visión lejana, como en un cine inmenso, entre la humareda de tabaco y el sopor de los asistentes a la sala.

Rosa de Jericó

2012-02-05T14:07:00.000+01:00

Aprehéndeme. Es mi aroma la salmuera

fetiche de la más tierna agonía,

la fragancia de agreste montería

en que soy y eres víctima y montera.

Advierte que al pasar por la gatera

me explayo y me resurjo como el día

al filo del rocío de apatía

que me unta en espesura y primavera.

Te ofrezco mi rosa de Jericó.

No pidas que retoñe en el secano

quién nunca consintió ser flor y nata.

Esta rosa verás que es tú y es yo

si la escurre el invierno pretoriano

y la engorda el solaz que no la mata.

Presentado al XXXII concurso Bubok, poesía erótica, sin demasiado éxito. Tal vez me faltó algo de erotismo : )

Todos los días son mi último día

2012-02-01T09:13:00.002+01:00

XCIII
Todos los días son mi último día

y todas las horas disfruto y clamo

al tiempo, que indulgente su marchamo

me desgrava en concepto de alegría.

Cada minuto aumento mi osadía,

derrapo en cada curva y cada tramo,

por poblar de graznidos mi reclamo

y tentar al señor de mi porfía.

No permito jamás que venza el sueño.

Si me afano en labrar mi abecedario,

los relojes atraso con empeño.

Mis hojas no se caen del calendario,

mientras llega o no llega el halagüeño

futuro, divirtiéndome a diario.

Ensamblando corales

2012-01-28T09:35:00.003+01:00

XCII
Fui robando naufragios a mi sueño

para dar un final a la elegía

tejida con andrajos de agonía

y sombra espirituosa del sureño.

Fui ensamblando corales con empeño

en la costa aturdida en melodía

de palabras hurtadas a la Harpía

maldiciente en la cumbre de mi ceño.

Fui amputándome estorbos de amazona

e ignoré al ectoplasma que al oído

me pidió no asistir a la encerrona.

Fui frugal como nunca había sido,

vomité el pundonor que me encañona

y juré no encontrarme arrepentido.

El siglo que he tardado en conocerme

2012-01-25T09:00:00.000+01:00

XCI
Ya no caigo al abismo de esconderme

de mí mismo por ser infortunado,

ni evoco los deslices del pasado

si no es para burlarme o aprenderme.

Ya no trato jamás de responderme

sin pasar por el outlet del templado

por qué a tal o cuál le vino dado

el siglo que he tardado en conocerme.

Atiendo a no liarme en las madejas,

ni apostar mi ilusión con dos parejas,

ni cantar si no alcanzo tesitura.

Por hoy, que ni tan joven ni tan viejo,

procuro no mirarme en el espejo

si no es para ajustarme la armadura.

Contad si son catorce ya en Facebook y en Youtube

2012-01-24T15:10:00.006+01:00

Hace ya tiempo que está abierta la página de facebook, pero como estoy de promoción, me ha dicho que tenía que añadir un post para avisaros a los que todavía no lo sabéis. Haceros fans, que sé que os gusta la poesía.

Y además, he hecho un vídeo promocional que sé que os gustará: ya podéis leer Contad si son catorce directamente del youtube.

No me ayuda este dios si no madrugo

2012-01-22T09:36:00.002+01:00

No me ayuda este dios si no madrugo

a enfrentarme a mí mismo insatisfecho

por siempre y todo aquello que no he hecho,

por nada que no sepa mi verdugo.

Este dios vende charlas de besugo

a mi torpe artilugio contrahecho

de mesar mi tristeza en el despecho

y comer sólo panes en mendrugo.

Vive dios que no alcanzo los talentos

que sentencia a mis prójimos un juez

entregado a empañar mis pensamientos.

Sabe dios que me ataca la acidez

si rumio una condena mis inventos

a galeras de cáscara de nuez.

Trovador

2012-01-18T09:27:00.004+01:00

Silencio, porque está cantando el mundo:
A quien busque a un amor que valga el cielo,
córtale el vuelo.
A quien tenga una sed que lo motive,
tapa el aljibe.
A quien guste entender de corazones,
quítale dones.
A quien sepa forjar felicidades,
ábrele el Hades.
A quien rompa a llorar del mal ajeno,
dale veneno.
A quien sepa mirar con buenos ojos,
ponle cerrojos.

***

La carencia de amor es la penuria
del mundo.
Trovador, canta a la vida
que brota de la tierra prometida,
canta con furia:
A quien sepa mirar con buenos ojos,
abre cerrojos.
A quien rompa a llorar del mal ajeno,
quita veneno.
A quien sepa forjar felicidades,
saca del Hades.
A quien guste entender de corazones,
dale tus dones.
A quien tenga una sed que lo motive,
muestra el aljibe.
A quien busque un amor que valga el cielo,
síguele el vuelo.

(Presentado y descalificado por despiste de este autor idiota al XXX concurso de poesía bubok)

No hubo estrellas en mi natividad

2012-01-14T10:06:00.000+01:00

LXXXIX

No hubo estrellas en mi natividad

conjuntadas en bíblicos secretos,

pues soy el rey de tuertos y discretos

que pronto olvidará la humanidad.

¿Dónde están mi pasión y voluntad?

Tal vez entre mis hijos y mis nietos

se atrevan a escribir esos sonetos

que yo no supe hurtarme en soledad.

Mi pena se acrecienta en la esperanza

de ser la cenicienta en su mudanza

de triste lavandera a triunfadora.

Qué idiota es cada triunfo mutilado

revuelto hacia este padre malcriado

que aún sueña renacer en mala hora.

Nuevo año, nueva imagen

2012-01-13T09:50:00.000+01:00

¿No estabais ya un poco cansados del fondo de los árbolitos? Pues yo sí.

Por tanto, estrenamos imagen para Contad si son catorce. Decimos adiós al susodicho fondo cansino de los árboles, portada del libro como sabéis, y hacemos esta línea más modernita, más elegante y más in, je, je, je… Acepto sugerencias, si veis algo que yo no he visto, pero creo que se quedará así hasta la próxima cuesta de enero.

Para los curiosos, el texto de detrás es el del primer soneto del libro, Welcome to Tijuana, que publiqué allá por marzo de 2011 y parece que fue ayer. Así no hace falta que os dejéis los ojos intentando leer lo que pone detrás.

Ya es hora de tirar por la ventana
los sacos de cemento y podredumbre
que pretenden jugar a la costumbre
y ganar con el as de la desgana.

Ya es tiempo de arrancarme la mañana
con este bisturí de fosa y cumbre,
y orearme de una vez toda la herrumbre
del rótulo de Welcome to Tijuana.

Recuérdame, no obstante, el objetivo,
Lector: que mis mochuelos en tu olivo
hagan nidos de labio boquiabierto

cuando en versos hidrópicos me inmolo,
sabiendo que sin Baco muere Apolo
y todo es malbeber del desconcierto.

Manso entre los mansos

2012-01-11T09:54:00.002+01:00

LXXXVIII

No sé si habrá bastantes primaveras,

pero habrán de sobrarme los descansos

que otorgan su desánimo a los gansos

que ignoran ceremonias y maneras.

Condenado me siento a las galeras,

a evitar las corrientes y remansos,

soñando ser el manso entre los mansos,

soñando ser la fiera entre las fieras.

No sé si alcanzaré una voluntad

que permita a mi ser una bonanza

y que acceda a otorgarme potestad.

Aún lucho por labrarme una esperanza

castigando en el yunque a la mitad

que es menos asertiva en mi templanza.

Letras para pasar un rato

2012-01-08T09:40:00.001+01:00

No suelo hacer entradas comentando blogs de otros, aunque alguna vez lo he hecho. No significa por tanto que en mi blog pueda hacer lo que yo estime oportuno, sobre todo si se trata de dar a conocer calidad literaria. Por eso os invito a echar un vistazo al blog Letras para pasar un rato.

Encontraréis sobre todo microrrelatos inteligentes y poéticos. Os harán pensar y confirmar que nada es lo que parece, que en cualquier rincón de esta blogosfera hay más literatura que en todo el escaparate de una librería.

Invitados estáis a echarle un vistazo antes de que empiece la cuesta de enero y saludar a Montse, la anfitriona de Letras…, una de las personas que más ha progresado en calidad y maravilla literaria desde que la conocí, hace ya un casi tres años.

¿Qué sería de mí?

2012-01-05T10:07:00.000+01:00

LXXVIII

¿Qué sería de mí si un alto río

hubiera arrebatado la existencia

que instaló en mi niñez la gaya ciencia

azuzando mi tísico albedrío?

¿Qué sería de mí sin el estío

aquel en que nací de la inocencia

y aprendí que, a la luna de Valencia,

encalla el vacilante en el bajío?

¿Qué sería de mí sin la certeza

de poder combatir a la pereza

que se empeña en vestirme de rastrojos?

¿Qué sería de mí sin esa fragua

que contrasta y humea cuando el agua

que bebo baña el borde de mis ojos?

Proyecto Fuera de Serie

2012-01-02T09:52:00.025+01:00

Empezamos el año recomendando el Proyecto Fuera de Serie, en el que un grupo de buenos y avezados lectores decide escoger las mejores novelas de autores desconocidos y darles un empujón en la medida de sus posibilidades.

Si no tuviera nada que leer y Juan González Mesa me recomendara una de las novelas que él ha leído antes, no dudaría un segundo en echarle un vistazo, incluso la compraría a ciegas si me alcanzara el presupuesto. He conocido críticos buenos y lectores magníficos, pero posiblemente Juan se lleve la palma.

Si estáis pensando todavía qué novelas regalar para Reyes a vuestros compromisos y familiares, no dudéis en escoger una de estas cuatro que recomiendan desde Fuera de Serie.

La palanca del exceso

2011-12-31T09:58:00.001+01:00

LXXXVI

Cual Casandra, privada de cordura

y credibilidad de sus vecinos,

reconozco al prestigio en mis caminos

hablar con la dicción de la locura.

Me dice de las honras la hermosura,

que el aplauso, el mayor de los destinos

en su lengua de brillos damasquinos,

verterá su delicia en mi escritura.

Mas recordé que la fama es un yermo

y la gloria una ausencia y un sepulcro,

que el éxito nos vende con un beso.

Sólo viste laureles el enfermo

que intenta la creación, en frágil fulcro,

mover con la palanca del exceso.

Mi conejo Goxo os desea Feliz Navidad ^-^

2011-12-19T19:10:00.004+01:00

Un himno para Kübler-Ross

2011-12-17T10:05:00.000+01:00

En esta turbia torva en que te encuentro

atrincherado, un ángel se ha acercado

a contarte monsergas.

No es alado

pero se arrastra.

Tampoco es el centro

de gravedad del siglo.

Vive dentro

de la manzana/pera del senado

y sabe dar la talla de un ahorcado

erecto y dócil al tiempo.

Epicentro

de la insatisfacción y el priapismo,

es la rabia, es un NUNCA, es el abismo

donde el ¿por qué? se suicida.

Mañana

puede ser que no exista un nuevo día

o puede ser también que la jauría

acepte darte besos de fulana.

(Presentado sin éxito al XXIX Concurso de poesía de Bubok)

La cima escarpada del aliento

2011-12-13T10:08:00.000+01:00

LXXXV

A cada instante un nuevo dios invento

que me recuerde que sólo el azar

es el mar en que se hunde el propio mar

y que no hay más fracaso que el intento

de ponerle barreras al tormento

cuya causa y efecto es avatar

del triunfo que no acaba de cuajar

en la cima escarpada del aliento.

La vida descerraja sus excesos,

mas yo hago malabares con las lunas

y esquivo los diarios de sucesos.

No me atoran malogros ni fortunas,

pues labios que argumentan con sus besos

acallan las palabras importunas.

Donde se halla cada piedra

2011-12-11T09:29:00.001+01:00

LXXXIV

Como Grenouille, soy yo la garrapata

que se aferra al letargo de la estepa,

que escuetamente ignora a quien discrepa

y engorda el devenir que no la mata.

Mi fuerza no es la voz ni la bravata,

pues nunca la palabra, que se sepa,

fluyó de esta corteza en mala cepa

cuando era necesario hablar en plata.

Es dentro, donde se halla cada piedra,

el hogar de la garra y el aliento

por casar a mi fuero alguna medra.

Y aguardo en el silencio que alimento,

dormido en el sosiego de la hiedra,

los tiempos del asombro y el portento.

De naufragar no estoy arrepentido

2011-12-08T09:24:00.000+01:00

LXXXIII

Tal vez soy el ladrón empedernido

que lima los barrotes de una historia

malvivida en la línea divisoria

que aísla el pundonor del sinsentido.

Quizás mi vocación es el soplido

del cierzo que congela toda gloria

y, a pesar de encallar en Cayo Euforia,

de naufragar no estoy arrepentido.

La estúpida añagaza del destino

no es más que una verdad que me encañona

forzándome a apartarme del camino

que lleva a la diabólica encerrona

tendida a mi razón por lo divino,

tendida por la nada a mi persona.

Códice sesenta

2011-12-05T14:36:00.000+01:00

LXXXII

Mi pena está en el códice sesenta.

No es pena que sea grande por ingente,

más grande es por ser vieja y persistente:

perenne, biológica, violenta.

Es pena del acoso de una tienta

que añora la garrocha trascendente

de un tiempo que doblegue al impaciente

y aclare el cabalgar de la tormenta.

Antigua es esa voz de cien mil años

que avala que no cunden los redaños

en ese que ahora soy, y hubiera sido

otrora más valiente y más ufano

si aquel que iluminó tuviese mano

mi vida con fatal renglón torcido.

Miraré a la Tierra

2011-12-03T14:15:00.002+01:00

No miraré al cielo para escribir este poema.

Miraré a la tierra.

Para escribir miraré al niño

con la cara sucia y agujeros en los calcetines.

No miraré al cielo.

Porque ese niño no está allí.

Miraré a la tierra,

allí donde no reverberen reflejos del cielo,

y me encontraré con una tarea interminable

a la que sólo puedo contribuir con este poema insignificante.

La tierra necesita de todos sus granos.

No hay que mirar al cielo

para hacerse una idea cierta de la soledad

que se cierne sobre una multitud ausente,

para saber que la tierra tiende siempre a la sequía,

y para comprender que las gargantas saciadas

tienden a olvidar.

No miraré al cielo para escribir.

Me miraré una vez más a mí mismo con los pies descalzos

—yo también tuve agujeros en los calcetines—

y me veré una vez más pequeño y poeta,

incapaz de otra pugna y triste por ello,

por no levantar la voz,

o por hacerlo sólo a medias,

triste por la cobardía tenaza y tangible,

por la parálisis ante todo

instrumento que funcione sin tinta.

Miraré a la tierra y escribiré hasta volver a ella,

y ni siquiera entonces

miraré al cielo.

Miraré a la tierra.

(3º en la XXVIII edición del concurso de poesía bubok)

La mano que me da misericordia

2011-11-30T09:57:00.001+01:00

LXXXI

No sé quien trae la piel que llevo encima

ni puedo desmarcarme de la chanza

que ríe a mis espaldas la venganza

del cobarde que en mi alma se arracima.

Yo soy aquel patán que subestima

el puño turbador de la añoranza

y desprecia el hedor de la bonanza

buscando otra comarca y otro clima.

No pretendo ser juez de la discordia

que despacha en mi tienda el desacuerdo

en la vil transacción de la concordia.

Me deleito en mi carne cuando muerdo

la mano que me da misericordia

y evita que persista estando cuerdo.

Juez de mi propia voluntad

2011-11-27T10:15:00.003+01:00

LXXX

Hace tiempo no busco una verdad

arrumbada entre todas las verdades,

pues procuro dejar mis mocedades

en alas de mi eterna mocedad.

Seguro de que en toda mi bondad

hay un ínclito signo de maldades,

persisto en condenar mis voluntades

y ser juez de mi propia voluntad.

Preguntar es inútil a mi oráculo

ni saber puedo ya de mi futuro

si Cronos me aporrea con su báculo.

Siquiera en el olvido estoy seguro,

pues me ata al desconsuelo su tentáculo

indolente e inmune a mi conjuro.

Entre plumas y entre rasos

2011-11-24T10:51:00.004+01:00

LXXIX
De cabalgar están al descontento

hastiadas mis razones y mis pasos,

pues mantuve entre plumas y entre rasos

al rucio que debía darme aliento.

Tan frágil y menguado es mi jumento

que la espuela que clavo en los fracasos

atora mi renqueante marcapasos

sin matar ni morir este tormento.

Resurgir sin surgir es tan absurdo

como ansiar una fama no tenida

y traicionada en pos de la pereza.

Rumiarse como el sabio es del palurdo

la trágica mentira desabrida

tras gozar de un chispazo de belleza.

Seguidillas

2011-11-21T14:44:00.004+01:00

Con un mimo de flores

la primavera

se deshiela en canciones

y revoleras.

Silba que canta

la niña por el prado

que va a la casa.

En cueros, el verano

fustiga el trigo;

las guadañas cortaron

los abanicos.

Anda que corre

la joven por la trocha

subiendo al monte.

Cuando llega el otoño

roban sus hojas

los guardianes al lobo

y a las gaviotas.

Sube que baja

la esposa por el valle

entre montañas.

A la chita callando

rompe el invierno

con su lívido manto

vidas y vientos.

Ríe que llora

la vieja por la senda

hacia la gloria.

(Ganador del XXVI certamen de poesía BUBOK)

Tersites soy, mi rey

2011-11-19T13:09:00.002+01:00

LXXVIII

Frente a Ilios elevo nueve años

ya mis ojos llorosos y añorantes

de la isla que asedios aberrantes

sepultaron con céfiros huraños.

Sus murallas traslucen los antaños

que alegres fueron y ahora lacerantes

escupen en mi rostro sus desplantes

a estos tiempos que tengo por extraños.

Maldito Agamenón, que me retienes,

colmado en tus riquezas expoliadas

al sudor que brotaba de mis sienes.

Tersites soy, mi rey, y tus celadas

no podrán cercenar la voz de quienes

anhelan regresar a sus moradas.

Migajas de la gloria

2011-11-16T12:59:00.001+01:00

LXXVII

No sabe un servidor cuán decidida

es la blanca avalancha de la historia,

ni las vueltas que damos en la noria

de la suerte brutal y consentida.

No entiende las dobleces de la vida

este mortal con ataques de euforia

cuando algunas migajas de la gloria

le llegan de la tierra prometida.

Se quiere corrector del calendario

y químico que abata todo miedo

con píldoras de flor de abecedario.

No sabe que existir es como el ruedo

donde el astado es carne de sicario

y el hombre, carne de pecado y credo.

Abril que no vuelves

2011-11-13T09:11:00.008+01:00

Big Bang.

Ya está aquí el invierno

y en los bolsillos su nieve,

pues sobre mojado llueve

y salpica sueño eterno.

No es tanto un vientre materno,

más bien zulo cavernario,

el morro de don Acuario

que va robando pitanza

a quien quiere hacer mudanza

de este mundo hereditario.

Vuelve abril

que no vuelves.

No me mientas, garañón,

porque calado te tengo:

tú escupes rancio abolengo

y yo carne de cañón.

Intento de violación

de un pepino a un polícía:

¿¡habrá mayor tontería!?,

grita el pueblo soberano

mientras vota a otro tirano

experto en lobotomía.

Vuelve abril

que no vuelves.

Siete ascetas pendencieros,

ecónomos del erial,

se han pasado al inmortal

gremio de los cabilderos.

Como hacen los gondoleros,

bueno es remar mientras canta

la Polis de nueva planta,

para llegar más bien lejos

en el recreo de espejos

de esta farsa sacrosanta.

PS: Este poema no pertenece a Contad si son catorce.

Fue presentado al XXV concurso de poesía de bubok.

Pasó por el concurso sin pena ni gloria.

Otra Prueba

2011-11-12T00:43:00.000+01:00

Sincronizando blogger con FB y TW, intento 2.

Un Sancho enquijotado

2011-11-11T11:11:00.000+01:00

LXXVI

No hallarás más que un Sancho enquijotado

trucando el contador que cuantifica

los litros de idiotez que en su barrica

añeja con fruición de empecinado.

Ayunando de carne y de pecado

el árbol de la ciencia fructifica

y escoge el sinsabor de rebotica

el vate que no sale hasta el mercado.

En esta soporífera comuna

sobramos dos docenas de poetas:

cuenta dará de nosotros la hambruna.

Mientras tanto escarbemos en las grietas

por las que el cuerdo le aúlla a la luna

y añoran a su gente los ascetas.

Bailar con las más feas

2011-11-08T10:19:00.002+01:00

LXXV

Descubriré el sosiego en la desdicha

y una boya en mi mar de pesadumbre,

ahorraré soledades en la cumbre

y tiradas de dados a mi dicha.

Buscaré la ventura ya predicha

en el dulce crisol de podredumbre

que arranca frigorías a mi lumbre

y en nevarme las sienes se encapricha.

No me ufano de cabras amalteas

si levanto mi rostro al plenilunio

inhalando el vaivén de las mareas.

No me cumplo en el vals de cada junio

si me toca bailar con las más feas

en el pulcro salón del infortunio.

Líder de mediocres

2011-11-06T09:17:00.001+01:00

LXXIV

El líder de mediocres toma el té,

cierto de casi nada y casi todo.

Escribió sus palabras en el lodo

y el culo le limpió el papel cuché.

Me dijo que ha perdido ya la fe

en triunfar como triunfan a su modo

los lerdos que al girar cualquier recodo

se encuentran una estrella sin porqué.

Tristeza es lo que siente y que le invade,

tristeza de saberse tan vulgar,

que no guarda el jubón por más que nade.

Ni las olas del viento ni del mar

consienten a la angustia que se apiade

ni de su corazón ni su cantar.

En la cumbre más alta y más lejana

2011-11-03T15:54:00.001+01:00

LXXIII
Buscas el tiempo hundido en los relojes
y no adviertes que el tiempo está en tus manos;
maquinas liquidar a tus enanos
y por ello ni siembras ni recoges.

Pareces no ser tú cuando te escoges
superior frente a todos tus hermanos,
y tampoco eres tú cuando entre humanos
ni te ves, ni te sientes, ni te acoges.

Si consigues bajarte de tu nube
tal vez avance todo con más brío
y dejes para hoy lo de mañana.

Termina de rumiar cómo se sube
y arrebújate bien, por si hace frío
en la cumbre más alta y más lejana.

Adalid de la utopía

2011-11-01T14:26:00.002+01:00

LXXII

Persisto en mi esencial guerra de Troya

—¡qué barata se vende la estulticia!—

por viajar al espejo con Alicia

y quedarme en la nave cuando escolla.

Del retozo que parto con Idoia

sólo gano el tanteo si se inicia

con el flirt del plebeyo y la patricia

y acaba cuando el tiempo nos arrolla.

No quiero asegurarme que es bajeza

consagrar mi existencia a la belleza

y aprenderme el papel de la alegría.

El fin del mundo dura una semana

y siempre queda el día de mañana

para ser adalid de la utopía.

Aquiescencia

2011-10-29T13:25:00.002+02:00

Con esta maniobra, hemos volcado.

En el rafting rutinario nos vencemos

y zozobra el mamón que en los extremos

insulta al comisario.

En el costado

me ha mordido la cobra del dictado:

llame usted al notario de los memos

y póngame de sobra crisantemos,

que muere en solitario este embozado.

No sé mi sangre.

Maldigo mi nombre.

Por cada árbol talado sobra un hombre

llamado camarada.

Por la popa,

el palangre pelón pide refuerzos:

San Nanuk viene a todos los almuerzos.

Mala mar.

Malos modos.

Mala tropa.

(3º en el XXIV concurso de poesía Bubok)

El agua que azuza mi sed

2011-10-27T08:54:00.002+02:00

LXXI

Tántalo me designan viejos jueces

que rigen sin arbitrio en mis adentros;

tribunales dictando desencuentros

entre mi hambre, los ruidos y las nueces.

Me obligan a privarme de las creces

que mi hastío me otorga en sus encuentros,

dibujando cuadrados en los centros

de círculos viciosos de sandeces.

Maldigo, prisionero, a las feroces

sirenas que me apresan con su red

para luego privarme de sus voces.

Estaré entre mi espada y mi pared

si desciendo las cárcavas atroces

que esculpe el agua que azuza mi sed.

El sol en que nacen los veranos

2011-10-24T14:52:00.003+02:00

LXX

Dime, retocador de mis espejos,

por qué razones y con qué permiso

te atreves a robarme el paraíso,

y me tiras de mala fe tus tejos.

Dime tú, que me cercas desde lejos,

por qué recuerdos que el ayer no quiso

pretenden instalarse en este piso

y convertir mis años en añejos.

Háblame, esencia que ansiosa devoras

por igual primogénitos y hermanos,

de los soplos que son todas las horas.

Ya sé que en la vasija de tus manos

mi tiempo es ese niño que evaporas

con el sol en que nacen los veranos.

El pantano

2011-10-22T11:48:00.006+02:00

Vino el agua y la llevó

agarrada de la mano

por un cieno mantecoso

de camino hacia el ocaso.

Aviente la albahaca, madre,

por que pueda oler sus labios.

Nadie supo más de aquella

que arrancó un fangal de cuajo

de la entraña percutora

que bullía en mi sembrado.

Cierre la puerta, madre,

del amor a cal y canto.

Por las noches un clavel

eclosiona en mi regazo

y el sueño escupe su insulto

de esperanzas y sargazos.

Duérmase pronto, madre,

que su siesta es mi descanso.

Sé que nunca volverá

la niña que se hizo mármol

porque mi tiempo fluvial

en su ausencia ha embarrancado.

No me llore nunca, madre,

ni me busque en el pantano.

(3º en la XV edición del concurso de poesía Bubok).

Insomnio

2011-10-21T17:34:00.000+02:00

LXIX

El insomnio es del tono de las telas

que la asfixia transforma en los sudarios

indómitos de miembros carcelarios

varados en las tímidas candelas.

El insomnio destroza medias suelas

por largos corredores cavernarios

y achica en uno todos sus glosarios

de ruidos y murmullos y cancelas.

Si un instante fugaz baja la guardia

sólo es por avivar tu retaguardia

y tornarte al destierro en la cocina.

Sabedor del reloj de madrugadas,

se divierte en cederte cabezadas

justo antes de marchar a la fajina.

Me libre Dios de tanto matasanos

2011-10-19T17:17:00.001+02:00

LXVIII

Me libre Dios de tanto matasanos

y líbreme el matasanos de Dios,

que tan malo es tener cuerpo con tos

como alma con temor a los gusanos.

Me guarde el cielo de los cirujanos

y guárdenme de sus curas los dos,

que escogí ya hace tiempo el ir en pos

de una fe con perfiles más mundanos.

Que yo ya me conozco la receta

para obviar las llamadas de la muerte

sin tener que volverme anacoreta:

comer tan bien como cagar tan fuerte,

mantener la pezuña docta quieta

y no jugar a dados con la suerte.

La nueva Emperatriz de las Pagodas

2011-10-17T17:11:00.001+02:00

LXVII

El hermético don de la cultura

no destapa en el lecho de esta hora

nada más que un escote de señora

con ciento treinta puntos de sutura.

Liquidó el Gran Hermano la escritura

y alguna otra rareza tentadora,

se prohibió la verdad opositora

y el salvaje placer de la lectura.

La nueva Emperatriz de las Pagodas

se desinfla cagando novedades

y exclusivas de polvos y de bodas.

Jamás aprenderé banalidades,

ni a engullir los torreznos de las modas

en esta sociedad de pubertades.

El flash de los mosquitos

2011-10-15T17:04:00.000+02:00

LXVI

Me libré, aunque lo mío me ha costado,

de los bizcos oprobios de la tele:

ya no veo driblar a Makelele

ni sé con quien el Lecquio se ha acostado.

No negaré que el vigor me ha agotado

y que romper con el mando me duele,

mas sabré reponerme del telele

que inflige el Gran Hermano en mi costado.

Ya no ingresa ningún entrometido

a venderme en mi casa sus labores

ni a incordiar con el flash de los mosquitos.

Hoy leo como nunca había leído

y escucho atento a mis compositores

y más juego a mis juegos favoritos.

Pavana

2011-10-14T15:55:00.000+02:00

Sol, maldito dios.

Qué me mientes, sol.

Di que olvido es este

que unce la esperanza,

se escama en la hiel

como un ciprés.

Luz. Luz.

Luz, si vuelves a encontrarme

tras la multitud,

vulnérame.

Abre los ojos yertos,

roza la madrugada en flor,

tiñe este mar sin viento,

sin vela sin sol.

Bogo en la brisa inerte

desde que no soy nada más

que una sonrisa en ciernes,

nimio capitán.

Vuélvete a prender.

Vive.

Luz, te quiero arcángel y hermana, sol.

Pídeme un silencio

que es tuyo y violento,

albérgame la voz.

Consiéntelo.

Bien sabes que todo es azar

si tú no estás.
Regrésame contigo.

Y vive.

(5º en el XI concurso de poesía bubok)

Nacer televidentes

2011-10-12T14:54:00.001+02:00

LXV

No me cuesta olvidar mis apellidos

si resbalo optimista en el ungüento

de todos los que buscan alimento

en las hojas de libros desabridos.

Uno más del vagón de los heridos

huyendo del saqueado campamento

que arrasa con su soplo macilento

la inopia de babélicos ladridos.

Muchos hay que este circo resistimos

y entregamos el pan de los prudentes

por restar horas muertas a los primos

que piensan que nacer televidentes

es el súmmum de laureles y racimos

que legan a sus bobos descendientes.

Miserable en dineros

2011-10-10T21:44:00.001+02:00

LXIV

Como amaso por quintales la rima

suelo ser miserable en dineros,

pues rumiando poemarios zalameros

la moneda de plata no se arrima.

Sin oropel, sólo invito a mi prima

la palabra a mis banquetes austeros

de estrofas y sonetos chapuceros

en noches donde el sueño se escatima.

Continuaré escribiendo mientras aire

acceda del vacío a mis pulmones

y mi ingenio conserve su donaire.

Y no precisaré de más millones

estando de las musas al socaire

y haciendo en la pobreza mis canciones.

5000 visitas y subiendo…

2011-10-09T23:50:00.001+02:00

Contad si son catorce ha recibido la visita de más de 5000 personas en el año más o menos que tenemos la puerta abierta. Gracias a los que pasáis por aquí de cuando en cuando, me leéis y comentáis algo. Aunque sea decir que habéis leído. Agradezco mucho saber que no estoy solo, que al otro lado del canal hay un receptor y que ese receptor tiene algo que aportar a la obra y aportarme con las suyas propias. Quid pro quo.

Creo que ya sabéis que he creado una página en facebook, que tiene 15 fans (los mejores del mundo). A ver si llegamos a 20, je, je, je.

Recordad que podéis conseguir el libro gratis en pdf o bien en papel, a precio casi de coste (mercadotecnia amateur).

Beat is now, but not is new

2011-10-08T18:01:00.003+02:00

Nunca terminó la liturgia de los gladios sangrantes

aunque es cierto que he comenzado a desentumecerme

persiste una neblina cremosa como un glaucoma

pero he instalado limpiaparabrisas en mis córneas

Y puedo ver así tenuemente la vergüenza desde dentro

el silencio mirando hacia otro lado

la idiotez señoreando su derecho de pernada

ah! y un grupo de simios malbebiendo leche de soja

entre cartones, desprecio y páginas web

Me he preguntado por qué

por qué mis ojos son los únicos que derrochan nitidez

y me han sorprendido las huellas del pasado

pisando el polvo aplastado de la luna

Nada ha cambiado nada

seguimos hastiados seguimos muertos seguimos aquí

el Tío Sam es ahora una multinacional y te sigue necesitando

para esta no guerra que es la democracia

para el remanso del precio con IVA de cada producto

para el ensueño del sabor mistérico de la coca-cola

para unas bragas de encaje o una tableta de abdominales

También este cielo es mejorable

no lo ves? desclávate el velo de vestal

salpícales con tu sangre

ellos te mirarán de la raíz a las puntas y se reirán

pero tú les salpicarás con tu sangre

y más tarde en el despiste de la madrugada

sufrirán náuseas y sospechas

intuyendo que algo está fracasando al Este del Edén

se meterán dos rayas de amanecer

y entonces tendrán miedo de no hacer ciertas concesiones

Acepta esas nuevas claves

invita a tus hijos al desafío

de no volverse como ellos

y prepárate para seguir salpicando

porque nada ha cambiado

Escrito en febrero de 2011

(2º en el X concurso de poesía bubok)

Cada verso es un milagro

2011-10-06T17:24:00.001+02:00

LXIII

Yo soy el jabalí de Meleagro

que escapa a la dicción y la conciencia

de saberse a la luna de Valencia

con el seso sensiblemente magro.

Hoy sé que cada verso es un milagro

si me nace en el boca la ocurrencia

que rebasa esta vieja complacencia

del barro al que, de siempre, me consagro.

Buscaremos sonetos como vidas,

sapiencias que sazonen el presente

y sueños que suturen las heridas;

seguiremos la voz del Inconsciente,

mi mano, con plumillas desabridas,

y yo, con mi trabajo incoherente.

El sueño que dormita la galaxia

2011-10-04T17:18:00.000+02:00

XLII

El sueño que dormita la galaxia

rumia el humano que cohabita a tientas

con dignos mercaderes de tormentas

y boutiques proveedoras de ataraxia.

El destino es la fábrica de ataxia

que mojona las sendas macilentas

de aquellos que cortejan cenicientas

pretendiendo acopiar autodidaxia.

No habrá quien recomponga las goteras

ni teche los oscuros soportales

que moran las vestales primaveras.

Veré mi corazón entre zarzales,

mi espíritu forzado a las galeras

y mi cuerpo en sus propios funerales.

Horas y sonrisas

2011-10-03T17:54:00.000+02:00

Sabes que el tiempo

te devora en sus horas

si no sonríes.

(2º en la VIII Edición del Concurso de Poesía Bubok, Haikus)

Ínfulas de vate

2011-10-02T18:04:00.002+02:00

LXI

Sólo soy de mí mismo el compañero

cuando enlazo fervor con disparate,

si le pido a mi verso me rescate

del mutismo trivial del aguacero.

Sólo soy, la mentira es lo primero,

un niñato con ínfulas de vate

degustando la miel y el chocolate

al follar con un verbo placentero.

Si persigo sinónimos y voces

es debido a mi mal de muchos años,

a mi crónico vicio de la tinta.

Aunque el tiempo me tumbe con sus coces

y me olviden los críticos huraños,

ahora sé que mi musa ya está encinta.

Romance del alquimista

2011-10-01T17:19:00.001+02:00

Presiente que está acuñada

la cara de la moneda

que funde el oro en el beso

al brincar por la vereda.

Por otro lado, su cruz

le siembra de plomo y hierba

mendigando en los suburbios

respuestas a cada piedra.

El serpentín de las horas

destila polvo de estrellas

en matraces de Erlenmeyer

que almacenan sugerencias

y virus al portador

del cheque de la conciencia,

mientras él, sólito y necio,

no busca forjar mareas,

no pretende maravillas,

ni calcula más quimeras

que el ansia de despejar

descuidos a su pereza,

razones a la discordia,

incógnitas en la niebla.

Abocado a una marmita

un sabio se desespera

cuando se ve reflejado

en ocres de calavera.

Quiere comprar con palomas

un caro push up de hiedra.

Repite su letanía

de cutre mercadotecnia:

…la vida viste mentiras

con costuras verdaderas,

la muerte pinta de arrugas

las aes, las haches, las zetas,

la fama vive en un risco

y canta con las sirenas,

el tiempo es un violador

que detesta la violencia…

Junto a las dudas que siempre

le ponen contra las cuerdas,

su pupitre de alquimista

ha dejado en la cuneta.

Resistió el paso de varias

generaciones de guerra,

pero no pudo afrontar

los brincos de complacencia

que daban sus pies desnudos

sangrando por la vereda.

Ejercicio de estrabismo

2011-09-30T17:36:00.001+02:00

Con dolor y vergüenza, mi egoísmo

apura en soledades sus miserias,

sin entes metabstractos ni materias

que acierten a bailarle el ombliguismo.

Al ser la nimiedad como el abismo,

la sangre se me crece en las arterias

bramando que el umbral de mis histerias

no es más que un ejercicio de estrabismo.

Nadie aquí está cercado por el plomo,

las guerras otros tiempos y lugares

tiznan lejos de mi orbe monocromo.

No cuento mis adeudos por millares,

aún mi salud es mayor que mi aplomo

y el amor me sustenta en sus pilares.

Los vientos de Odiseo

2011-09-29T17:25:00.000+02:00

LIX

Me arrebolan los vientos de Odiseo

el talante y las formas desahogadas,

empeñado en oír otras baladas

y viajar por el mar dando un rodeo.

Ni Teléma con cuentos de Proteo,

ni Penélo pensando en sus coartadas,

consiguen apartar de mis veladas

la huella de Calypso y su recreo.

Espero regresar un tardo día

a las playas que exigen sin respiro

la vuelta al capitán de la artería.

Mas ahora de momento sólo aspiro

a vivir en la paz de mi agonía

y sufrir la quietud de mi retiro.

Huesos maldicientes

2011-09-28T17:02:00.000+02:00

Los solsticios gemelos de mis manos

hacen noche más larga cada día

porque prima el invierno en mis veranos.

Verterá el malvivir de la apatía

por el caño de huesos maldicientes

extractos de ponzoña y ambrosía,

que el agua que bebí en todas las fuentes

procede de un arroyo de tristeza

y ahoga los futuros con presentes.

No sé ocultarme más a la pereza

ni puedo ya entregarme a mis hermanos

más que tímidos soplos de belleza.

(2º en el IV Concurso de Poesía Bubok)

Donde el sueño es retraso y es avance

2011-09-27T16:33:00.002+02:00

LVIII

Me ha enviado un misil de largo alcance

la vida al proponerme su despecho,

dejando mi futuro contrahecho

perdido en la tormenta de este trance.

Un capote me quiebra con su lance

y clava su espinita en este pecho

de pereza crecida en el barbecho

donde el sueño es retraso y es avance.

Me ha colgado el cartel de no se fía

el mesero que antaño me esperara

con los brazos abiertos de alegría.

Se ha incrustado la cal en mi mampara

después de tanto baño en tontería:

notad que tanta acidia sale cara.

Vieja Illice

2011-09-26T16:24:00.000+02:00

LVII

Es esta vieja Illice mi Ilión

y víctima me sé en la quieta guerra

que libra nuestro mar contra la sierra

en que pugnan San Jorge y el dragón.

Tanto bien da la sal a su canción

como acepta la ofrenda de la tierra;

tolera la sequía que la encierra

como halla incentidumbre en la razón.

La culpa fue también de la palmera

en casos de homicidio como el mío

donde el muerto revive en primavera.

La perla del triángulo baldío

es más bella que el sol que la lacera

forzándola a zarpar en su navío.